1''

18'' Borges eterno... eterno Borges, como en un espejo

2008-12-12T18:03:00.000-08:00

Emma dejo caer el papel. Su primera impresion fue de malestar en el vientre y en las rodillas; luego de ciega culpa, de irrealidad, de frio, de temor; quiso ya estar en el dia siguiente. Acto continuo comprendio que esa voluntad era inutil porque la muerte de su padre era lo unico que habia sucedido en el mundo, y seguiria sucendiendo sin fin.

Emma Zunz
El Alef
Jorge Luis Borges

Puede que haya tardado mucho tiempo en leer a Borges. Pero nunca es tarde si la dicha es buena.
En su pais, en el que lo vio nacer, leo y releo sus relatos.
Hay bucles y lugares comunes, pero, sobre todo, hay ficcion de la buena.
Esa ficcion que se pega a tus entrañas como la pez.
El por que he elegido este pasaje no es un secreto para muchos.
De todas formas, hay imagenes y recursos recurrentes en Borges, el espejo y el laberinto son figuras comunes, la forma en que le da vueltas a cada imagen y a cada situacion es unica.
Cercano, lejano, coloquial y altivo. A mi me enamoro, sobre y ante todo, con sus referencias a la vieja mitologia griega... quizas es por eso que mi relato favorito es "La casa Asterion", imprescindible para cualquier amante de Robert Graves.
Siento la carencia de tildes y acentos... mi ordenador ha muerto y escribo con un teclado "made in USA"
Resumiendo... Borges, imprescindible.

17'' Crónicas de la Plata II: Día de la primavera

2008-09-22T11:55:00.000-07:00

Es bonito celebrar el día de la primavera, aunque sea en Septiembre.
Flores y sonrisas, besos y borracheras, parece que Baco hace presencia en esta cuidad llena de parques y polución.
Ahora mi casa, nuestra casa, luce con otros colores, el de las rosas rojas de tallo largo y el de una maceta con florecillas delicadas.
Los sentimientos son encontrados, la gente de allá se desdibuja, sigue presente como en un sueño.
Luce el sol, llega la primavera y por fin podré disfrutar de mi segundo verano.

16'' Crónicas de la Plata I

2008-09-15T04:06:00.000-07:00

Ya he dejado de ser un alienígena en este pais que más que de plata es dorado, porque cuando sale el sol, pese a encontrarnos inmersos en el invierno, todo reluce con el color del astro rey.
Por fin la cuidad se ha metido en mi, sus calles ya recorren mi sistema circulatorio, ocupando cada rincón de mi cuerpo y fundiéndose en mis recuerdos.
Ya siento los pasos que doy por estas aceras irregulares como propios, mis pies caminan seguros saltando charcos y esquivando adoquines sueltos.
Y es que un mes puede ser mucho o poco tiempo, pero se acerca a infinito cuando te encuentras lejos del hogar.

15'' Crónicas del finalizador

2008-09-15T03:48:00.000-07:00

Nadie es racional, todos actuamos porque estamos convencidos de lo que queremos, y creemos que con las acciones que ejecutamos lo obtendremos. Pero nunca sabemos nada con total seguridad, así que todos nuestros razonamientos son invenciones para justificar lo que íbamos a hacer de todas formas antes de pensar en ninguna razón.
(...)
El conocimiento es sólo una opinión en que tu confías lo suficiente para actuar.

Hijos de la mente
Orson Scott Card

Una sorpresa increible entre los clásicos.
La saga de Ender comienza con una novela sorprendentemente sencilla, ciencia ficción sin artificios y con un lenguaje llano, las desventuras de un niño elegido para luchar contra una raza alienígena que amenaza la supervivencia de la humanidad. Una novela que atrapa, capítulo a capítulo.
La saga sigue por otros derroteros, adentrándose en una ciencia ficción más clásica, viajes en el espacio, inteligencias artificiales, razas alienígenas... pierde la esencia del primer libro pero gana en profundidad con la presentación de la familia de Novinha, un personaje hecho a la medida de un Ender maduro.
Lo que más me enganchó a partir del segundo libro es la introducción de un pedacito de la cultura brasileiro/portuguesa, con aportaciones en portugués, un idioma mucho más dulce que el castellano.
Imprescindible.
El juego de Ender (1985).
La voz de los muertos (1986).
Ender el Xenocida (1991).
Hijos de la mente (1996).

14'' Sangre y semen en la tapicería

2007-09-23T02:50:00.000-07:00

Tiré el cenicero hacia atrás. La bandeja metálica cayó en mi regazo, desparramando una docena de colillas de cigarrillo manchadas de rouge. Cada uno de estos cigarrillos, fumados por Renata mientras íbamos de la oficina a su casa, me recordaba uno de nuestros coitos. Contemplando este reducido museo de provocaciones y posibilidades, comprendí que la cabina aplastada de mi auto, que parecía un vehículo estrambótico adaptado para una criatura extremadamente deforme, era el paradigma perfecto de los acelerados futuros de mi existencia.

Crash
J. G. Ballard

Un libro en cierto modo desagradable, una amalgama de sexo y tecnología, sangre y semen salpicando la tapicería de un coche.
Un futuro aberrante nos espera a la vuelta de la esquina, en dónde los accidentes y sus consecuencias se entremezclan con las vidas personales de los protagonistas. Asusta el sentir morbo al leer las escenas más grotestas.
Merece la pena por la originalidad del planteamiento. No apto para sensibilidades a flor de piel.

13'' Crónicas terráqueas

2007-09-16T02:32:00.000-07:00

Esa noche había en el aire un olor a tiempo. Tomás sonrió. La idea era divertida. ¿Qué olor tenía el tiempo? El olor del polvo,los relojes, la gente. ¿Y qué sonido tenía el tiempo? Un sonido de agua en una cueva y unas voces que lloraban y una voz muy triste, y unas gotas sucias que caen sobre tapas de cajas vacías, y un sonido de lluvia. Y aún más, ¿a qué se parecía el tiempo? El tiempo se parecía a la nieve que cae calladamente en una habitación negra, a una película muda en un viejo cine, a cien millones de rostros que descienden como globos de Año Nuevo, bajando y bajando hacia la nada. Así era cómo olía el tiempo, cómo sonaba y qué parecía. Y esta noche (y Tomás sacó una mano al viento fuera de la camioneta), esta noche casi se podía tocar el tiempo.

Agosto de 2002. Encuentro nocturno
Crónicas Marcianas
Ray Bradbury

Poesía sobre el tiempo y el espacio. La miseria humana vista a través de la conquista de un planeta no muy lejano. Ambientada magistralmente en nuestro presente (desde Enero de 1999 hasta Octubre de 2026.). ¿Quién no siente el tiempo detenerse tras tan bellas palabras?.

Un viaje por un bucólico y marchito planeta que lleva, no en vano, nombre del dios de la guerra. Etéreos marcianos frente a rudos terráqueos. ¿Quién gana y quién pierde? la respuesta, tras las palabras de Ray Bradbury...

12'' Un libro para atraerlos y atarlos

2007-08-07T04:15:00.000-07:00

Se cuenta en la Balada de Leithian cómo ella escapó de la casa de Hírilorn; porque recurrió a sus artes de encantamiento e hizo que los cabellos le crecieran muy largos, y con ellos tejió un vestido oscuro que la cubría como una sombra, y que estaba cargado con un hechizo de sueño. Con las hebras que quedaban trenzó una cuerda y la dejó caer desde la ventana; y cuando el extremo se meció sobre los guardianes que estaban sentados bajo el árbol, éstos cayeron en un profundo sopor. Entonces Lúthien abandonó aquella cárcel, y envuelta en la capa de sombras escapó a todas las miradas y desapareció de Doriath.

De Beren y Lúthien
Quenta Silmarillion
J.R.R.Tolkien

Incluso los elfos tienen su lado oscuro. Hasta los hombres pueden ser inmortales.
El Silmarillion para continuar soñando con la Tierra Media. Para quién quiere aprender historias ficcticias y perderse con genealogías inventadas.
Lo mejor, los mapas, los árboles genealógicos, el Índice de nombres y el glosario de términos en Quenya, que dan consistencia a la historia. De estos dos últimos índice las notas que más veces he leído:

êl, elen "estrella". De acuerdo con la leyenda élfica, ele era una exclamación primitiva ("¡mirad!"), emitida por los elfos cuando vieron las estrellas por primera vez. De ésta derivaron las palabras êl y elen, que significaban "estrella", y los adjetivos elda y elena, "de las estrellas". Estos elementos aparecen en múltiples nombres.
Eldar De acuerdo con la leyenda élfica, el nombre Eldar, "Pueblo de las Estrellas", les fue dado a los Elfos por el Vala Oromë. No obstante designó sólo a los Elfos de los Tres Linajes (Vanyar, Noldor y Teleri) que iniciaronla gran marcha hacia el oeste desde Cuiviénen (permanecieran o no en la Tierra Media), con exclusión de los Avari. Los Elfos de Aman, y todos los Elfos que alguna vez habitaron Aman se llamaron los Altos Elfos (Tareldar) y Elfos de la Luz (Calaquendi).

¿Seré quizás una hija de las estrellas?

11'' Confusión en el metaverso.

2007-06-26T11:01:00.000-07:00

Neal Stephenson (Maryland, 1959), escritor norteamericano, normalmente encuadrado en el género de la ciencia ficción, o en el postcyberpunk, aunque cuenta con novelas que podrían considerarse "ficción histórica" y algún ensayo sobre informática.
En sus novelas destacan y se entremezclan referencias históricas y tecnológicas. En mi opinión consigue hacerlo de forma magistral y contrastada, sin dejar cabos sueltos y con la sensación de haber aprendido algo importante tras cada capítulo.
El comienzo de cualquier libro suyo supone una nueva aventura, ya sea descifrando códigos en la segunda guerra mundial (en el Criptonomicon) o navegando en el metaverso en un futuro no tan lejano (Snow Crash).
En sus novelas de cienciencia ficción inventa un lenguaje propio que consigue trascender.
Su forma de escribir resulta peculiar y característica. Es al mismo tiempo correcta y lúcida, consiguiendo imprimir de una personalidad increíble a sus personajes gracias a ciertos guiños mundanos que él se puede permitir, decantándose siempre por antihéroes humanos, en general genios con defectos, como cualquier hijo del vecino. Aunque en ocasiones puede resultar un poco denso por ser demasiado técnico o descriptivo.
El comienzo de cualquiera de sus textos me genera la sensación de hallarme de nuevo en casa. Por ahora es de los pocos autores que ha sido capaz de emocionarme con todas sus palabras y que consigue arrancarme sonrisas incluso en un autobús lleno de gente.

Bibliografía:

La gran U (1984).

Zodiac (1988).

Snow Crash (1992).

La era del diamante - Manual ilustrado para jovencitas (1995).

En el principio fue la línea de comandos (1999).

Criptonomicón (1999).

Ciclo Barroco: Quicksilver (2003), publicada en español en tres volúmenes (Azogue, El Rey de los Vagabundos y Odalisca), The Confusion (2004), publicada en español en dos volúmenes (La Confusión I y La Confusión II ), The System of the World (2004), publicada en español en tres volúmenes (El Oro de Salomón, Moneda y El Sistema del Mundo).

Además cuenta con otras dos novelas publicadas bajo el pseudónimo de Stephen Bury y en colaboración con su tío J. Frederick George: Interfaz (editado recientemente en España bajo su nombre real) y La tela de araña.
En breve prometo reseñar alguna de sus obras.

10'' Yo, Claudio... y tu?

2007-05-22T04:18:00.000-07:00

Todo estaba listo a las diez de la mañana del día de la lucha. Las flotas estaban tripuladas, y se acercaron remando, en líneas paralelas, hasta donde se encontraba el presidente, es decir, yo mismo, sentado en un alto trono, ataviado con una armadura dorada, con una capa de púrpura sobre ella. Mi trono se hallaba en el punto en que la orilla se encorvaba hacia el lago y proporcionaba la visión más amplia. Agripinila estaba sentada a mi lado, en otro trono, con un largo manto de tela de oro. Las dos naves almirantes se acercaron a nosotros. La tripulación gritó:
-Salud, César. Te saludamos, a la sombra de la Muerte.
Se suponía que yo debía asentir con gravedad, pero esa mañana me sentía de humor alegre y respondí:
- Lo mismo digo.
Los pillastres pretendieron entender que esto era un perdón general para todos ellos.
-¡Viva César!- gritaron, jubilosos. En ese momento no entendí qué querían decir. Las tropas pasaron ante mi, vitoreándome, y luego los sicilianos formaron al oeste y los de Rodas al este. La señal para el combate fue dada por un tritón mecánico, de plata, que de pronto apareció, desde el fondo del lago, cuando yo oprimí una palanca y soplé en una trompeta de oro. Esto provocó una enorme excitación entre el público. Las flotas se encontraron y la expectación creció. Y entonces... ¿qué piensan que sucedió entonces? ¡Se cruzaron y pasaron de largo, vitoreándome y felicitándose la una a la otra! Me encolericé de veras. Salté del trono y corrí hacia la orilla gritando y maldiciendo.

Claudio el dios y su esposa Mesalina, Robert Graves.
Continuación de la fantástica novela histórica Yo, Claudio. Una forma más que interesante de acercarse a la agitada vida política romana. Quizás un poco espeso en ocasiones, pero correcto en las formas y en el contenido.
Ambos libros, narrados en primera persona, cuentan la vida del que fue emperador romano Tiberio Claudio Druso Nerón Germánico. En ocasiones cobarde, en otras valiente defensor de la república romana. Tirano y amante esposo de quién tuvo una vida más disipada de lo que él pudo ver (Mesalina). Un par de obras muy interesantes para vivir de cerca la forma de vida en la roma antigua, sus motivaciones de expansión, su cultura, su política... y al fin y al cabo un culebrón sobre traiciones, envenenamientos y ansias de poder.

9'' Mesura

2007-05-15T07:22:00.000-07:00

Mesura rima con cordura y locura.
Sin pausa cubro mi piel de los más vivos colores. Dicen que el arcoiris espanta a las fieras, les infunde temor la mera visión de colores dispares brillando en la lejanía.
Con mesura peino mis cabellos y trazo líneas paralelas a lo largo de mi cara, cada una por una víctima. Cada cual más gruesa en representación de los años transcurridos tras cada incidente.
Sin paciencia aparto a manotazos cientos de mosquitos. Pobres incautos que intentan alimentarse de mi podrida sangre. Más quisiera yo, que servir de alimento a tan noble animal. Mi sangre hace tiempo que se ha vuelto veneno y de ella ningún nutriente se puede sacar. No sirve más que para hacer que mi corazón siga bombeando y mis neuronas sientan la ilusión de una vida, el reflejo de un ser humano.
Con cordura me enfrento a San Jorge y al dragón. La imaginería lleva años mostrando la derrota del dragón a manos de San Jorge. Pero yo sé que no es cierto. ¿Por qué querría el Santo hombre dar muerte a aquel que da sentido a su vida?. Así pues juntos dirigen mis pasos y yo lucho con ellos por ganar terreno, por recuperar el control. La batalla va de la mano con las canciones más alegres, pues siempre es motivo de dicha enfrentarse a tan nobles e inmortales oponentes.
Sin voz al final del día. Sin palabra cuando llega la noche. Sólo el viento gime tras las ventanas intentando infundirme miedo. Pero aunque mis cuerdas vocales no puedan expresar furia, rabia ni fuerza, mis ojos aún capaces, emiten toda la luz que pueden para ahuyentar tan mal augurio. Por fin la familia duerme tranquila. Todos reposan en sus lechos sabiendo que yo vigilo su descanso.
Con locura termina todo, cuando el último de los héroes ya se ha muerto y los demás mortales duermen. Sola en mi cuna consigo por fin pronunciar una palabra, que consigo trae la liberación y el descanso.
La palabra no la recuerdo. Pero no importa, sigo muda y durmiendo.

8'' Informe de estado

2007-04-29T12:24:00.000-07:00

En el rincón más luminoso de las casa hay una mesa redonda con dos sillones mullidos a los lados, rojo sobre blanco que invita a la lectura. A la izquierda la galería deja entrever la suave salida de la ría y la frondosa vegetación primaveral. Una glicinia pinta de violeta la estampa, enmarcada dentro de la casa por fotos de las distintas edades de la familia, una de los cinco en un parque de Santiago, en blanco y negro, las fotos de las hijas con sus galas de licenciatura y el matrimonio sonriente en algún viaje
Sobre la mesa reposa una bandeja plateada, al lado del portátil encendido y en marcha.
Sobre la bandeja una tetera rebosante de té negro inglés, una taza con su plato a juego y el azucarero. Todo perfectamente alineado y a golpe de vista desde el sillón orejero en que ella se encuentra leyendo.
Entre medias el tabaco (lucky en cajetilla blanda), el mechero y el móvil. Varios cables se enredan encima del tapete rojo dando fe de que la tecnología también ha llegado hasta este rincón del norte.
Con las piernas cruzadas sobre el sillón mantiene su mirada atenta al libro que esos días ocupa su mente. Vive con Claudio los nervios por la próxima incursión romana a Bretaña y se indigna al descubrir las infidelidades de su esposa Mesalina. A un lado el reproductor de mp3 llena sus oidos con las últimas adquisiciones, metal progresivo con ciertos toques góticos que su mente va absorbiendo lentamente, disfrutando de cada nota.
Así pasa el día, intercalando párrafos del libro con sorbos de amargo té, parándose de vez en cuando a escuchar una determinada melodía mientras da una calada a un pitillo recién encendio. Vacía su mente de la rutina diaria en la cuidad, en un intento de olvidar la lucha cotidiana en la cuesta de la vida. Quizás en esto consista ser feliz.

7'' Ilusión

2007-04-21T02:47:00.000-07:00

Los rayos de sol entran por la ventana recubriendo los objetos cotidianos de un tinte dorado. Con la mente activada por el exceso de cafeína, hila planes para el día de descanso. Su mente salta entre posibilidades y probabilidades. Nunca las matemáticas le resultaron tan cercanas.
Piensa en lo curioso de la mente humana, que no es poco. Cómo los días malos se pueden transformar en buenos con un simple gesto. Ayer la tormenta acechaba tras la ventana y la presión atmosférica oprimía sus entrañas. Pero placó la jaqueca emergente aceptando hasta los planes más inverosímiles y lo que se preveía como una noche de película lacrimógena acabó convertida en una noche suave y emocionante.
Toma su té disfrutando hasta la última gota. Observa pasmada cómo el humo de su cigarro asciende y atraviesa un rayo de sol que cruza su ventana. Se marea ante la perfección de la naturaleza. Siente los átomos del humo colisionando con los fotones solares. Sonríe por ser consciente de la magnificencia del Universo.
Sale de su ensoñación tras atrapar una idea al vuelo. La visualiza, la prende en sus retinas y le da forma. Si, tras días de sueño en que su vida se marchitaba ahora le toca vivir...

6'' Cansancio

2007-04-19T13:08:00.000-07:00

El telón se baja una vez más dejando tras de sí a la princesa. El público ha aplaudido enfervorecido tras el último acto, ha llorado y reido con las locas peripecias de esta Rapunzel moderna.
Ella se quita el vestido y borra todo rastro de maquillaje. La máscara cae al suelo. El espejo le devuelve la imagen que solo ella conoce. Ya no es la princesa fuerte y resuelta que bajó de la torre para enfrentarse al dragón, ahora es sólo una niña asustada. Dónde el público vio madurez y determinación no quedan más que incertidumbre y defectos.
Observa su rostro con detenimiento, el paso del tiempo se hace evidente en cada uno de los surcos de su piel. Una canción suena una y otra vez de fondo. La misma desde hace años.
Se siente cansada. Le pesan los brazos y las piernas parecen no querer responder. En su mente flotan todavía las palabras tantas veces declamadas, las mismas escenas y las mismas situaciones repetidas una noche tras otra en cuanto se sube el telón.
Quizás... piensa con ilusión... quizás sea hora de cambiar de obra, de buscar un papel que la transporte a otros lugares. Pero... duda por un instante... ¿y si al público no le gusta? ¿y si sólo sabe ser princesa?
¿Y si la obra realmente empieza cuando se baja el telón?.

5'' Imaginacion

2007-04-18T10:24:00.000-07:00

Otro castillo más es arrastrado por la marea. He visto como el agua anegaba el foso, barría los jardines y finalmente, derrumbaba la torre de homenaje. Unos segundos más y no será más que una sombra en la orilla.
No se puede construir nada duradero con arena mojada, es mejor alejarse de la orilla para elevar una torre.
A veces las cosas son tan etéreas que desaparecen antes de haber siquiera existido, no trascienden de la imaginación por no tener unos cimientos profundos en la vida terrenal.
Pero, ¿cómo teñir de realidad lo imaginado? ¿cómo hacer castillos de arena que soporten una tormenta?.
Quizás la próxima vez haga castillos de sal con mis lágrimas lejos de la orilla del mar.

4'' Carta abierta

2007-04-16T06:30:00.000-07:00

Querido Nadie:
No temas, no todo son tormentas en este viaje. A veces los rayos de sol lamen la cubierta del velero y dejo que calienten mi piel. Mi sangre vuelve a flluir normalmente por mis venas y mis articulaciones ya no están entumecidas.
No te preocupes, hasta Poseidón da tregua a quienes le han ofendido. Ha dejado que la primavera llegue a este océno incierto e incluso las llanuras abisales se ven iluminadas por algún que otro rayo de sol perdido. Durante la fresca noche mi consciencia se pierde entre los hilos que tan trabajosamente Morfeo ha tejido. Viajo por mundos desconocidos y futuros inciertos, envuelta en una capa de estrellas brillantes.
De vez en cuando una nube perdida descarga su furia sobre la nave. La cubierta se inunda y los rayos iluminan las velas, tornándose fantasmagóricos ángeles en busca de venganza. El viento embravece el mar y olas gigantes balancean el velero en ángulos casi imposibles. El cielo se oscurece y el horizonte se nubla. En esos momentos en que dios juega a los dados me dejo llevar por las fuerzas subyacientes. Lloro con las nubes y grito con el viento. Enfrento mi furia a los rayos y danzo con las olas.
Pero tranquio, amigo, que tras la tormenta siempre llega la calma y tu me has enseñado que tras la niebla sigue estando el horizonte.

3'' Recuerdo

2007-04-15T04:16:00.000-07:00

Todavía sigues esperándome tras cada esquina. Algunas frases te invocan como si de un conjuro olvidado se tratara, procuro limitarte evitando las palabras prohibidas, pero siempre hay alguien que desconoce las consecuencias de invocarte en mi presencia.
Todavía recorro los lugares comunes. El tiempo se hace relativo en cuanto entras en escena. El pasado se torna presente y el futuro imposible.
A veces desearía poder coger un cuchillo, con paciencia de cirujano eliminar aquellos trozos de mi corazón podridos por el recuerdo, corrompidos por la felicidad irrepetible e irrecuperable. Me gustaría poder recortar con unas tijeras todas las conexiones neuronales que hilamos juntos, que mi cerebro desconociera las sinapsis que me llevan a ti.
Pero vuelves cíclicamente a mi, como una sombra oscura que acecha en un callejón húmedo. Y entre lágrimas de desesperación recuerdo.

2'' Olvido

2007-04-10T13:39:00.000-07:00

Sólo quiero llorar lágrimas ácidas que corrompan mi piel, que liberen mi esqueleto de las ataduras de la carne. Arrastraré mis pies por las piedras de la cuidad vieja hasta encontrarte.
Quiero que mis huesos limpios y blancos reflejen el frío azul de tu sonrisa. Necesito sentir de nuevo el escalofrío de tus labios, al menos una vez antes de que haga de mi tibia una daga con que atravesar tu piel de mármol.
Quiero dar con mis huesos en el duro asfalto, tras sentir el último estertor de tu cuerpo.
Puedo notar ya como cada una de mis vértebras se convierte en polvo, cómo mi cráneo se quiebra al contacto con el suelo. Un golpe de viento se llevará mis restos y por fin llegará el olvido.

In the beginnig...

2007-04-09T08:26:00.000-07:00

Un segundo para conocer y reconocer,
para amar y entender,
para ser sombra y reflejo,
para engañar y perder,
para dejar, abandonar y destruir,
para vivir y sentir,
para pensar, respirar,
para cubrir, descubrir y redescubrir,
Un segundo es suficiente.
Toda una una vida para redimirme y...
... un segundo para escribir.